Я появился в мире в пору смерти, в декаду прошедших мгновений, которая ревностно хранит цифру 11 на своем левом плече. Я видел небо и, казалось белизной своих холодных капель, оно умеет отсчитывать время, которое осталось у меня в рукавах нетронутым. Почему я чувствую это всем своим неокрепшим, легким телом? Ведь я должен быть еще очень молод... Наверное, это один из тех парадоксов, о котором меня предупреждали из времен, которые стерли все что было раньше, если дать позволить себя обмануть уверениями, что нечто действительно было..
Я пытаюсь идти и какое-то чувство, с каждым пройденным отрезком земли, медленно увеличивается в моей груди. Хриплое дыхание разгоняет его по моим сосудам, даруя согревающей крови прохладный оттенок. Оно просачивается с облачком молочного тепла туда в большой мир, наружу, не находя никакого отклика и не вызывая никаких изменений в нем. Из всего набора принятых знаков, которыми я имею возможность владеть, думаю больше всего сюда подойдет слово одиночество.